De todas las formas en que una canción se puede conocer una canción por primera vez, ésta quizás es la segunda (la primera os la contaré alguna vez) que hasta ahora más me ha sorprendido.
El extraño
Lourdes tiene un video blog en internet. Dedica canciones de toda la vida a sus fieles internautas. Aún no se lo han cerrado, porque en realidad es como una emisora en streaming a la que dedica tres horas al día. Un día cualquiera de este otoño cualquiera, diferentes internautas (blogueros, comentaristas, auténticos expertos en YouTube y organizadores de plataformas online) organizan una quedada en Alicante. Lourdes, más tímida en la vida irreal que en la de su cíbermundo, se deja acompañar por su amiga Sonsoles, que no para de presentarse a todo el que pasa por su lado.
Lourdes, cabizbaja, empieza a tener los síntomas inequívocos que la llevan a la conclusión fatal: nunca debería haber venido. De repente, una perilla que adorna una cabeza que remata un cuerpo de unos ciento setenta centímetros, llama poderosamente su atención. Lourdes siente cada órgano de su cuerpo quebrarse por la belleza del poseedor de aquella perilla. El rostro que sumerge su mirada en un ordenador, sentado en el suelo, está lanzando tweets a algún internauta que no es Lourdes. Sonsoles se la lleva a otra esquina del hall del hotel, y Lourdes se gira al desconocido de la perilla para no separarse nunca jamás de él. Sonsoles desaparece de su visión porque Lourdes acaba de perder las múltiples visiones de las pupilas, para respirar solo al desconocido de la perilla. Está amando todo lo que él toca. Lourdes de pie se siente tumbada en el suelo por la demoníaca grandeza del tweetero. Su piel parece estar hecha de leche con cacao, tan grande en el suelo, y ella tan vacía. La perilla está perfectamente dibujada a conciencia. El cabello le cae perfectamente delineado al cuello. Los ojos continúan ajenos a la observación de quien se obsesiona. Su presencia no cabe en los ojos de Lourdes. Lo pintó Velázquez y lo esculpió Miguel Ángel, y si hay un templo donde venerarlo, éste lo hizo Gaudí, y si un universo entero no es suficiente para amarlo, probablemente fue Dios quien se lo hizo el séptimo día, y dejó de descansar. El desconocido de la perilla levanta la cabeza para mirar a Lourdes y entonces Big Bang, qué lento es el tiempo, que Lourdes tiene una foto, y no la ha hecho con su Nokia, sino con las pestañas, pero cuando la mira lo borra todo. Sonsoles la arrastra hasta el servicio, y Lourdes acepta regañando dientes. Lourdes le mete prisa, pero por mucho que corran, cuando vuelven ya no hay perilla, ni universo, ni ciento setenta centímetros que se asemejen a aquella primera maravilla.
No te preocupes, le dice Sonsoles, no nos iremos de aquí sin saber quién es. Y la detective Sonsoles lo averigua todo. Se llama Raúl, su apellido no lo diremos aquí, vive en Estados Unidos, y se marcha hoy mismo. Sonsoles abraza a Lourdes pero ésta se deshace de los brazos, que no quiere penas, que acaba de descubrir América, que acaba de sentir que todos los órganos de su alma y su cuerpo saben bailar a la vez.
Lourdes lo busca. Lee sus tweets, sus frases contundentes que la vuelven a tirar al suelo en siete orgasmos cerebrales sin intervalos de silencio. Lourdes le habla a través de correos, a la espera de que vuelva a su lugar de procedencia, y le conteste, le conteste por fin. Raúl contesta. Dios es grande. Escribe en Messenger como si estuviera cincelando la almohada de Lourdes, tejiéndola en primaveras y perfumándola de inquietudes nuevas. La edad de Lourdes, 38, no la deja albergar castillos de verdad. La edad de Raúl, 25, no le impide enamorarse de quien le habla bonito. Raúl quiere que le regalen la luna. Lourdes quiere regalarle la luna.
- Me encanta oírte en la radio diciendo mi nombre. Me imagino que me hablas a mí nada más.
- Es lo que hago. R-a-ú-l.
- Quiero que me dediques una canción de Sasha Sokol. Se llama Luna de París.
- ¿En el programa?
- No, por aquí. Solos tú y yo.
- ¿Cómo?
- Jaja, estoy loquito. Tú me haces sentir así Lourdes.
- ¿Pero cómo lo hago entonces?
- Escúchala y luego me dices como si yo no supiera.
- Y ¿te hablo por aquí?
- Sí.
- Ok, dame una hora y te hablo de ella.
- No sé. Es una bobada quizás. No sé qué pienses.
- Pienso que me encanta, que te adoro, Raúl, que quiero pasar el resto de mi vida contigo.
...diez minutos más tarde...
- Raúl. Acabo de conocer una canción que quizás te guste. O no sé. A lo peor la ves cursi. Pero ya sabes... tanta cursilería sólo puede ser culpa tuya. Se llama Luna de París, de Sasha Sokol. Creo que es mexicana, como tus padres. Y te pide... me pide que te lleve al filo de mi amor, sin miedo, ¿te vienes? me ha contado que con la mirada me desnudas, que te podrías perder en mí, y que te baje la luna de París del cielo, y tú sabes que yo te la bajaría, porque eres lo más bonito que me ha pasado jamás, a los 38, lo sé, parece mentira, pero no lo es, ¿me lo dirás? ¿te enamorarás de mí? ¿repetiremos el Big Bang? Ojalá. Te espero con la luna en mis manos. (Enlace con la canción)
...cinco minutos más tarde...
- Gracias Lourdes, me ha encantado.
- ¿Te gustó la canción?
- Sí.
- ¿Y a ti? - Lourdes acompaña la pregunta con un guiño cómplice. ¿La conocías? (segundo guiño cómplice)
Raúl explota de alegría en un segundo Big Bang, y exclama... ¡Estamos completamente locos!!!!!!!!!!!!!!!! y en el grito, Lourdes lee el mejor de los te quieros del extraño que se le ha colado en su cuarto de baño.
No me preguntéis si Raúl y Lourdes fueron felices y comieron perdices, porque la verdad, os podría contestar, pero no puedo decirlo ahora: alguien me acaba de dedicar una canción.
Daniela Romo fue la primera en cantar en español una canción cuyos autores originales fueron Luigi Albertelli, Enzo Malepasso y Zucchero Fornaciari, para la cantante italiana Fiordaliso, que la cantó por primera vez en el Festival de San Remo en 1984. Non Voglio Mica La Luna.
